Deborah
Otro personaje de la novela inédita
Pertinaz e impertinente productora
de Radio Nacional. Una joven atractiva y estrafalaria para vestirse. Sus
compañeros la llamaban "la rusa". En sus agendas convivían las
grandes personalidades políticas, junto a teléfonos de actores de valía y varias
aprendices de vedette. Así misma, en rueda de conocidos y tal vez con alguna
copa de más, se definió como una mujer, que nunca fue tocada por la barita de
la ética o la moral, si conseguir algo se trataba. Deborah llegó a la edad
madura en aquella radio. Su aspecto había perdido la frescura, solo quedó un
rostro con grietas disimulada con una sobrecarga de maquillaje. Tomó el hábito
de enfundar sus piernas en unos pantalones blancos muy estrechos, elevando sus
contornos flácidos, comprimiendo la cintura.
Como productora,
sobrevivió estoicamente a todas las pequeñas conspiraciones, que Golpes de
Estado y dictaduras cívico-militares comprometían en los medios de
comunicación. Cuándo llegó la democracia bajó la guardia. Se sintió por primera
vez tranquila, pensó que la batalla por su estabilidad estaba ganada.
El nuevo director de la
radio, exigió achicar el presupuesto, y pidió listas de personal. El hombre muy
equilibrado, utilizando métodos propios, decidió dar de baja, primero a todos
los que tengan apellido judío o parecido, segundo aquellos que hayan superado
los 50 años, y tercero, a los sospechados por zurdos. En la última categoría,
la productora estaba ausente. Deborah quedó en la calle, rescatando tan solo
una agenda envejecida y desactualizada. Sus compañeros de trabajo, enterados de
la noticia, agacharon la cabeza. Otros, entre ellos y en los pasillos, en voz
muy baja repetían para auto consolarse sobre el infortunio corrido por su
compañera: "la rusa consigue laburo enseguida, es tan desfachatada que
siempre pasa al frente", a algunos, la situación les excitaba recuerdos:
"¿te acordás, que mina era la rusa cuando entró? ¡Le perdonabas cualquier
cosa!, hasta que sea rusa". Aquella tarde, Deborah, sintió de golpe, ese calor menopáusico que
ascendía desde el pecho, pasando por el cuello, ocupándole la totalidad del
rostro. Con el sudor, asomó una lágrima, su gusto salado se introdujo en su
boca para alcanzar la lengua. Tomó conciencia de que estaba llorando. ¿Cuánto
tiempo hacía que no se permitía llorar?, tantos años que ya no recordaba. Los
hombres, en sus manos, siempre fueron juguetes que sabía manipular con sus
encantos.
En otros tiempos, un
Director advenedizo no se hubiese atrevido a insinuar su expulsión, todo lo
contrario, la elegiría su persona de confianza, su correveidile, su mujer
orquesta. Al fin de cuentas, ella tenía un buen cuerpo y por lo demás, la ética
y moral, eran dos palabras que no estaban en su diccionario. Solo ella sabía,
que para conservar su puesto, más de una vez le tocó señalar gente, o ideas de
otros, presentarlas en los informes como propias. Definitivamente, ética y
moral eran sonidos de muy escasa intensidad.
En la toilette de una
confitería, Deborah se enfrentó al espejo. Vio un rostro que intentaba abrirse
paso, franqueando gruesas capas de maquillaje derretido, mezclado con rimel y
lápiz labial. Con una toalla de papel, fue quitando ese mejunje, hasta que lo
oculto se hizo evidente, ¡treinta años más! Descubrió que el esplendor murió y
comprendió, que para volver a triunfar, solo le quedaba esa nueva figura y los
recursos de Celestina.
Tuvo la seguridad, que
esa imagen nueva no era una presencia momentánea como muchas otras, que junto a
las relaciones públicas, llegaban y se esfumaban sin dejar siquiera una aureola.
Esta vez no. Sin brillo y opaca sintió que iba a durar, suplantando a todas. No
supo por qué, recordó a una vieja conocida que solía ejercer una especie de
renovado psicoanálisis en la mesa de cualquier café: "para reponerse de
las perdidas, hay que permitirse el luto, y este implica un proceso, una larga
etapa con escollos que debemos transitar". Deborah percibió a su vida como
un torbellino. Ella nunca se permitió lutos a pesar de ser consciente de muchas
pérdidas.
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